Zanarkand ratchet dream god

¿que puedo yo decir?

la ausencia de mis palabras

ocupa lugar en mi silencio.

¡qué puedo yo decir de

este mundo que me enmudece,

que me enmundece!

¿acaso no os dije ya

cuánto os amaba

a todos y cada uno de vosotros

en sueños?

¿acaso cada noche no me presento

y os regalo el camino que tanto buscáis?

y vosotros ahí, muriendo y matando.

¿para eso os di mis ojos?

¿de que os sirve,

decidme,

de que os sirve soñar

si no soñais entre vosotros?


think outside the box.

zink outside the bo[ks].

zink, outside the books.


Extracto de zink uotside the boks

Prólogo a lo que acontecerá en el tiempo de quien le escribe

Perdóneme lector por lo que vendrá después

de este prólogo,

pues dicho ente no existe.

Tal es su inexistencia que

apenas se puede respirar su aroma

mas acertar a adivinarlo es y será

juego siempre de sonrisas,

razones no hubieron para su nacimiento

excepto este prólogo y

ni siquiera

seguramente

será suficiente,

pues ni el prólogo tiene razón

ni le falta.

Al igual que los ojos que se pierden

la lógica se ha ido de paseo

acabando de comprender

lo que ayer era desconocido y mañana

si se recuerda

pudiera ser incluso mantra,

pero la idea no es tan necesaria como la sensación

o el padre tan sabio como el retoño

o el sexo tan placentero como el beso

que inciso pudiera parecer amor

más que placer.

Y es pues que ya dije todo lo que quería

sacar del pecho y aún así

me siento aún lleno de lo que debiera dejar aquí escrito

para su aprendizaje,

pero ni soy ni fui ni seré profesor

ni usted es más alumno

que las palomas del parque.

Despídome entonces

persona yo

persona tú

vida un poco más comprensible

amor un poco más maduro

sabor familiar el de mis labios

realidad un poco menos aparente.

Palabras desatadas

Me pudieron las ganas

de respirar el aire que me falta.

Y las horas expuesta

a miradas ciegas.

Me prometo amor.

A mí y a todos mis compañeros,

pero a mí siempre primero.

El alma pisoteada,

que se levante.

 La quiero ver caminar

y aguantar cada instante,

pero ni un solo minuto más.

La sal puede correr

triunfante,

 por la cara.

A besarme los pies

ya caerá.

Y bien descanse

quien las palabras me desate.

Ellas son mis alicates,

ya me arranco yo del pecho

otra espina más.

Imagen de: https://pixabay.com/es/smith-horno-martillo-yunque-hierro-1139033/

Celos

Cómo no
odiar
la vulnerabilidad.

La debilidad es despreciable.
Débil es
lo que no soporta el peso del suceso no deseado.
Desear es
esperar.

Cómo no
odiar
la espera que no culmina.

Exorcizar los
malos espíritus: antónimo de fortaleza.
El monstruo fue siempre débil.

Poema como ejercicio de raciocinio: excretable.
Describo.
¿Describo?
Invento.
¿Miento?
Lo más ridículo es siempre lo inconfesable.

El perdón de los Ducados

Perdónanos, señor,
porque en la ausencia de tu luz
terminamos adorando al humo.

Como chamanes, renegados,
la vuelta al fuego del pecado,
de un pecado más allá de tus textos,
de tus prohibiciones.

Tan lejos parece de tus palabras
que se me antoja maquinado por tí.

Y si tú, que en tu infinita sabiduría
pusiste en mí ojos para ver a la candela
¿quién soy yo para cerrarlos?

¿Acaso estoy solo?
¿Acaso nadie lo ve?

No, somos millones.

Perdónanos, señor, por adorar
falsos ídolos que nos dibujan,
en su baile,
algo parecido a la sombra de duda
que siempre has venido a proyectar
sobre nosotros.

Y en el misterio tu burla,
y en la forma tu abstracción.

Los exfumadores peleando por el renglón
que es más cierto que el resto de ellos.
Tus palabras dispensadas por camellos,
ceniceros los cuerpos, al final, pero libres.

¡Qué terrible lo que dijeran
para invocar de esta manera tu venganza!
La libertad, de la vida, incompatible.
Así nos hiciste.

Perdónanos, señor, perdónanos,
ahora que la luna nos desnuda
y el humo nos viste.

…¿Fuego?

Habla la araña

Sabia, tan sabia.
Nada malo pasa dentro,
su sabiduría protege
el interior de la esfera,
donde nada malo pasa.
Fuerte, tan fuerte.
Consuelan sus grandes patas
el dolor de la pérdida.
Lo que hay fuera,
más bien lo que no hay fuera.
Vivir adentro:
instalarse en el centro
-si todavía quedan centros en algún lugar-.
No fuera,
fuera no hay plantas,
fuera hay ruido,
miradas indiscretas,
gestos banales,
inconsciencia,
ojos que no ven.
Y dentro,
pérdida.
Y poder (recuperar el poder).
La araña aprende a tejer,
a tender puentes,
a reencontrar la coincidencia entre belleza y utilidad
donde muerte y vida aún son, simplemente,
una gota de agua con sal,
de agua salada.
Somos tus hijos
y somos la araña.
Tejemos ahora, siempre ahora,
una red.
En silencio tejemos, juntos,
hablamos sin emitir sonidos,
eludimos lo innecesario.
Araña, clavada al suelo.
Consuelo.
Consuelo.
Consuelo.
Gracias.

Lo que me echen.

Echo de menos un lugar

que aún no conozco.

De fango soleado

y sal anisada.

Me olvido de los sueños

que aún no he dormido,

de las tablas a la deriva

de los años de aniversario.

Las estrellas versan sueltas

mutilando a la luna menguante,

Espero las noches de primavera

de algún año del algodón en espeto.

El parque nunca me quedó tan lejos.

El baño siempre encaló los espejos.

Los negros laman a fiesta calle abajo

Los peces de las fuentes aún rezan a diario.

Los peces de las fuentes

aún comen

lo que les echan.