¿Acaso no es ahora?

El ocaso de la certeza
avanza.

La pregunta reconducida,
de mis oídos a tus labios,
¿acaso no es ahora?

¿Acaso aminora
el devenir de la embestida,
acaso acelera?

Maldito universo de vibraciones
y frecuencias,
me llamas libre a voz en grito
y sin embargo, me conduces
a la rutina del movimiento.

Mientras mi mente muere
tendiendo a la perfección infinita,
mi alma nace y renace tras morir
transmutando el dolor
entre tus piernas alquímicas.

Pero solo al ritmo y la frecuencia
le debo la magia, como la música.

Y mientras nuestra sangre baila
al ritmo de los tambores, como Azathoth,
la quintaesencia que llevamos dentro mengua
hasta reducirse a un espectador
en la formación del mundo.

Y no es capaz de comprender el mundo,
el que hemos de generar,
tu y yo, colisionando como galaxias.

 ¿Acaso no es ahora? - se pregunta.

¿Acaso ha sido nunca?

Asauras

Poetas detras
de ventanas indiscretas
esperan
a que paseis.

Y todos pasais.

Y con la mirada en llamas
pero oculta,
tras una catarata de lágrimas,
un iris y una pupila,
afilan sus colmillos
para vuestros cuellos.

Creedme cuando os digo
que todos ellos
matarían por vuestra sangre.
Puede que hasta os maten
a vosotros, de vez en cuando.

Porque el hambre
de un poeta encavernado
dista mucho de ser calmado
ni calmable.

Y vuestros artemas ahí,
libres, emanando de vuestro cuerpo
esperando a ser devorados
por nosotros.

Os matamos en sueños.
Os soñamos despiertos
despertándoos sentimientos
para engullirlos.

Os sacamos los adentros
y no os dais ni cuenta.
Os limpiamos la mierda de las entrañas
escatológicamente deliciosa.

Ebrios de las lágrimas
que celosamente guardáis,
vamos,
pero siempre volvemos.
Mis ojos caníbales,
mis manos de hierro
cubiertas,
y menos mal.

Porque ay de vosotros
el dia que los poetas
de las cavernas
salgan

y sus manos,
libres,
acaricien vuestro ser
por completo.

Ay de vosotros ese día.
Porque al sepelio de vuestra voluntad
el placer y el dolor irán de luto,
pero blanco, con camisa de fuerza,
de no saber si son
la misma persona.

Peces Ciegos

Parecía que estabas a tus cosas,
pero me echaste el ojo
y yo, que hace siglos que te miro,
daba dinero por un agujero donde meter la cabeza
como las avestruces
cuando se quieren proteger.

Y te sigo mirando.
Me cago en Dios, te sigo mirando
corazón de carbón de los Reyes Magos,
veneno en almíbar para los niños malos,
como yo.
A tí, te sigo mirando.

Tú,
que te avecinas como un hongo nuclear,
hermosa y fatal, te sientas a mi lado.
Yo,
callado, bucalmente por un gato mutilado,
buscando en un bolsillo con dos manos,
para que no las veas temblar.

¿Quién me iba a decir a mí,
torero de plazas de piedra,
cuando me soltaron al albero,
que esta fiera,
sin mover un dedo,
me iba a clavar dos estoques
en la cabeza
por sombrero?

Siempre hay un pez más grande.
Siempre,
en este estanque de cieno.

de los Verbos

de los Verbos

El presente de indicativo del verbo sentir

se me antoja más subjuntivo que nunca,

más disperso que el aire,

más quebrado que la tierra

seca,

bendita sea.

Y cuando el caldo de sonrisas está soso,

de azúcar lo enturbiamos, buscando

tal vez

ese guiño en forma de brillo de cristal,

de chispazo de luz,

de canicas rodando por el suelo,

de, quizás,

cualquier cosa que nos haga sentir únicos y especiales

y de comprender designios de dioses que nos hagan

sentir mermelada de los tiempos.

No hay dios en mi presente de indicativo

tan solo una presencia

una criatura de mil cabezas y ojos,

bendita sea,

que me ha de engullir poco a poco

por más que me resista

por más que le razone

en presente de subjuntivo.

Poesía conceptual #1

Tengo un llavero del Ché

que cada vez que abro una puerta,

con un leve balanceo,

la golpea,

y produce un enorme ruido.

Palahniuk

Una ventana a la utopía,
una patada en la boca de la lógica,
un gran susurro de rebeldía,
una sonrisa escatológica.

Un santo hijo en celo,
un destripado escritor,
una pornstar que busca el cielo,
un alter ego ganador.

Ahogado por un filete en un bar,
follado por seiscientos mendas,
torturado por sí mismo, por azar

la vida dada a Tyler, como ofrenda,
atropellado en una choquejuerga, da igual,
Palahniuk ya es leyenda.

de los maravillosos ratos

Una hora.
esos maravillosos ratos
no duran más de una hora.
Ese momento especial
esa consonancia, forzada,
pero genial,
de los momentos vacíos
con las personas desconocidas.
Esos "hola" "tienes hora?"
esas risas, ese "tengo frío"
hasta los "vaya día!"
hasta los "paso de todo"
Esos momentos perfectos
que son tan breves.
Quisiera alargarlos, pero no puedo,
esos momentos no se pueden alargar,
porque el mundo sigue girando y lo genial
se acaba
se esfuma precisamente
porque es genial.
Y dos corazones amarrados a la risa,
y dos sonrisas, da igual si son falsas en verdad,
y un roce accidental, o dos,
y unos ojos nerviosos, buscando algo.
Dos personas hambrientas de cariño social
que ya tienen su dosis matutina y vuelta al mundo.
Porque en la vida real
la sinceridad puede con todas las cosas
y las aplasta con una contundente dosis de realismo
que, por lo menos a mi,
me supera.

Otra noche sin dormir

No sé cómo empezar a escribir esto, a desciribir lo indescriptible. Dusculpen las molestias, por las palabras que seguro no van a comprender.

Alguna vez han disfrutado de los sonidos de la noche? Son esos sonidos que no puedes escuchar a no ser que todo esté en silencio. A las cinco de la mañana no puedo dormir y me levanto, busco un cigarro en el paquete que malcompré el otro día. No tengo fuego y ando torpe en busca de algo que me ofrezca una chispa de calor. Hay un mechero de emergencia en la estantería, preparado para venir al rescate en caso de apagón. Lo cojo, lo enciendo, y empieza la música.

Me siento en la mesa más concurrida de la casa, ahora solitaria con la vista fija en la lumbre de mi tabaco. Una luz tan pequeña puede ser un sol en una noche como esta. Y entre mirada y cabeza la ogio, es la música de la noche que toca para nadie. El tica tac del reloj 5 minutos atrasado. El sonido mecánico de no sé que parte del frigorífico. Los muebles que se estiran de sueño, preparados para dormir, y crujen. No se escuchan coches ni sirenas. En las noches de tráfico los instrumentos no suenan bien. Pero todavía no he reparado en el intrumento central.

Alguna vez han escuchado el crujir del tabaco arder sin ayuda de la succión de los pulmones? Sí, arde por sí sólo, pero se han parado a escucharlo? Para hacerlo hay que acercarselo al oído, tanto, que sientes un calor demasiado grande para esa distancia y tamaño. Suena como suena el tiempo, que todo lo traga, en el rostro de las personas. Suena agresivo, pero sin furia, atenuado, maravilloso. La armonía se rompe con cada calada, que le da alma y devora más de lo que deviera. La ceniza cae como un cuerpo sin vida en el cenicero. Puedo oir su desplome, es seco, pero sin brusquedad. Todo magnífico, aparente, pero imperceptible. Es un acertijo. Un manjar sólo apto para el qe lo sepa apreciar.

Un ruido más me saca de mi trance. Toses a lo lejor, detrás de las puertas. No soy el único despierto bajo el mismo techo y esa es mi señal de retirada. A tirar millas. Antes de las letras doy muerte a mi pequeño Stradivarius. Su muerte sólo podía sonar de una forma, a roto. Porque sólo cuando estás en silencio puedes escuchar la muerte del tabaco. Suena doloroso, como un hueso que se rompe. Su tacto es arena en mi oídos. Pero no hay lamento, sólo trozos de fuego dispersos alrededor de la escena del crimen que luchan por vivir más segundos, y que se apagan sin rechistar. No hacen ruido al avandonar el calor, no quieren molestar. Me levanto, abro la ventana y tiro la colilla apagada. No pueden quedar pruebas. Lo pongo todo en su sitio. La orquesta sigue tocando para nadie, ajena a mi marcha, pero sin su solista. Sin su público, que corre al camino de la normalidad, ordenando las ideas para plasmar con palabras, con estas palabras, las maravillas de una noche cualquiera.

No se como terminar esto, cómo terminar lo que parece imparable. Resignado os digo, si lo habéis leido, una vez más, disculpen las molestias.

pa qué?

Patrón en la patria dejado,
muerte antes que doblar el lomo,
Borbón, violinista en el tejado,
especialista, sólo de vista, mayordomo.

El dia de que deje de ser
más tuyo que mio, será un tormento.
Porque dejare de ser, y de ver
lo más impío del mundo el movimiento.

Por qué para un cristiano eres pecado
placer subcutáneo de todos los hombres
antes gente, luego sujetos, ya predicados*?

Que error quererte y que mala costumbre.
Disculpame, no es que se me haya olvidado
es que me da pereza recordar tu nombre



*predicado en cuanto a parte de una oración