Rescato este poema del baúl de los recuerdos para compartirlo con vosotros.
Picasso nació muerto
Hendrix moría en cada concierto
(y despertaba al quemar su guitarra)
Y yo vivo en un folio incierto
que me quema el pecho y me hace herida
Herida abierta
que deja ver
el alma viva.
Nada de valcón en la mirada,
nada de espaldas frías
Picasso nació muerto
y vivió con el alma en rama.
El alma a flor de piel...
¿Escuchas ese olor, Mia?
Mia no es una aposición,
ni es niña. ni es miel.
Es frontera y cuerda,
que aprieta y asfixia.
Es lentitud y dientes ocre.
!oh! Cre_o que Mia ya es más tuya que mía
!Mira a Mia viviendo en la frontera de una púa!
Me acuerdo de este poema y de lo que me gustó :)
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