Desafinado

Divaguemos pues

si la cabeza está hecha para

acechar ideas entre

la maleza de las distracciones,

tomemos escalas menores

y contemos historias a escondidas

sin que ellos nos oigan,

inventemos cuentos desafinados

de veranos susceptibles a

susurros

de gatos callejeros a la orilla

del río

de miradas más grandes

que cualquier beso a medianoche,

improvisemos odas a la vida

y las estrellas ahora

que no hay destino que alcanzar

ni hogar al que volver,

que me quedo aquí en el

nido de las zarigüeyas

a rodar entre la paja

y mirar al sol

cara a cara,

a ver si es verdad lo que dicen,

si el cielo existe

debe estar a esta altura

entre las aguas

de mi tierra y tu alfombra,

pero no hay nada aquí más que

una trompeta ridículamente enfadada

con el viento

y un relato en blanco

escrito del revés,

y el platillo cimbrea como

echándome la culpa

y le quito la pulpa al zumo

y lo vuelvo a servir

y lo vuelven a devolver porque no tiene azúcar

“y si me meo en su corbata caballero

tal vez comprenda usted porqué estoy tan cansado

de este olor a pis en tanta gente

fotocopiada

que cuando hueles a vainilla, a jazmín o a lavanda

parece que el pecho se ablanda

y el alquitrán se filtra del pulmón al corazón

haciéndole acelerar,

aunque si le molesta la idea

me la puedo volver a guardar

en los pantalones”

¡Ay, prima!

Y los años pasan

y a la vejez viruelas

y a las mangas largas

alas verdes para subir por encima

del nublao y ver

por fin

al sol cara a cara

a ver a qué huele

y en qué tipo de historias divaga.

G2 3HW

Siempre luchando por orgullo

siempre,

siempre derrotado y testarudo

siempre,

siempre a contra viento

siempre,

incapaz de nadar en aguas

tranquilas,

diriegiendo el timón hacia

nuevas tormentas,

gaviota cabezota que se aleja

de la playa

creyéndose águila,

o al menos

paloma,

siempre huyendo de la primavera

siempre,

siempre polvo hambriento

siempre,

vagabundo moribundo por amor

y sin aliento.

Síncope

No es miedo a la soledad,

es no poder estar seguro de que mañana

recuerde cómo sonreír,

es que quizá ni siquiera importe

nada,

mañana,

al igual que nada lo hace hoy,

es la oscuridad y el frío,

es que mi corazón lleno de vacío

bombea vacío

hacia mis venas,

es no recordar el último beso,

ni la última lágrima,

es el tiempo perdido sinsentido que pasa ahora

por mi lado

como cualquier otro

en esta concurrida calle de tiendas,

sin ni siquiera mirar,

es la gran nube siempre

presente

que trocea, mastica y traga

todo aquello que una vez nos hizo

volar,

es mortalidad y sombras,

es sangre y cocaína y maría y whisky y techno y humedad y recuerdos,

es silencio en la gran ciudad.

No es miedo a la soledad

es tristeza,
siempre bella a su manera,

y nada más.

Te aprecio mucho

La bruma parece disiparse,

la brisa entra por la rendija

de la ventana,

me hace sonreír,

te hace real,

todo parece poder ser

feliz.

Las cuerdas suenan de nuevo,

nunca hay noche sin

guitarrra,

nunca hay vida sin

músicca,

nunca amor

sin

dolor.

El ritmo disfruta

buscando el alma entre

tantísima tinta tenue,

las manos suenan

y no aplauden,

pues el humo y la levadura

hicieron su

efecto,

no importan más que tú

o yo,

que no existo,

que no hago más que ser y no estar,

sin ser y estando,

borracho y

melancólico,

y entonces...

¿qué más da?

Bicéfalo

Si quieres más

dame menos,

no ves que estoy loco

por tus besos

y sin ellos

por la luna,

así que si quieres más

dame menos,

que me ansío

de ti

cuando no estás,

que mi cabeza nublada

no sabe olvidar

tus momentos,

los guardo bien dentro,

así que si quieres más

dame menos,

y como un perro correré

oliendo todos los culos

del barrio

buscando tus pedos,

aullando a los vientos 'te quieros'

porque te quiero,

y cuando te quiero más

siempre me das menos.

Limbo

Diez minutos quedan

y yo aquí tirado disfruto la música,

me tapo con las páginas

y derivo en las ideas.

Quedan diez minutos en los

que voy a poner a prueba

los límites,

voy a saltar entre el fuego, a volar,

voy a caminar e cielo,

a soñar despierto entre

las lluvias y el desierto que

va desde tus dedos

a esconderse tras el mar.

Quedan diez minutos de lucidez

alterada,

de poder exprimir el último

aliento del día,

quiero crear, quiero nacer,

quiero verte de nuevo entre

mis sábanas y

hacerte el amor.

Me quedan diez minutos para

hacerme una paja,

beberme la última,

fumarme el último,

escuchar la última canción,

escribir el último poema.

Quedan diez minutos,

mañana hay que trabajar,

quedan diez minutos

y no me quiero dormir.

De vez en cuando

De vez en cuando me levanto

de la cama y

miro por la ventana al cielo gris,

lo veo a través de un cristal sucio

en su inmensidad

nublado.

A veces salgo del trabajo y busco

ápices de eso que sé que existe

pero apenas logro recordar,

esa parte de alma que sin

darme cuenta,

encuentro.

A veces un árbol,

a veces un coche,

puede ser una sonrisa, una canción,

puede ser el río, el frío, la luz de una farola,

unos ojos que curiosean, un pájaro, un avión,

a veces puede ser nada

habiendo veces que lo es todo,

a veces yo,

a veces tú.

A veces todo es blanco y

se tuerce gris,

a veces negro y no se tuerce.

A veces lloras al reír porque

a veces ríes al llorar.

No sé si hay más veces de unas que de

otras,

ni si son rubias o morenas o

pelirrojas,

pero a veces el alma descansa y

otras grita.

De vez en cuando me

pregunto, lo busco,

a veces respondo,

y a veces

simplemente

no hay preguntas.

- - -

Cierra tus ojos esta noche
y escucha mi agria voz,
que las nubes sigan su camino hoy
que mis palabras aquí quedan grabadas y
si te vas
contigo voy.

Que vengan las tormentas a gritarnos,
tú y yo nos reiremos de sus truenos,
que no caben más problemas en estas repletas cabezas
de los que ya tenemos y no queremos.

Lo siento hermosa mía pero ésta no será la última vez
que me busques sin ver
al lado en la almohada de plumas
que no vuelan mas siembran dudas
porque ni yo estoy, ni tú estás.

Me pierdo hermosa mía entre copas y luces rojas
dedicando versos al día a día
consumiendo lento el tiempo dentro de un reflejo en el espejo
que ya no sé
si soy o no soy.

¿A dónde vamos capitán?
¿A dónde nos llevan los vientos?
Que el mar es demasiado grande para explorar
y yo ando buscando puerto,
¿A dónde vamos Peter Pan?
¿A dónde nos llevan los cielos?
Que la vida no termina jamás
si el amor vive en los cuentos.


Que vengan tormentas,
que escuchen mi agria voz,
que le follen el culo a Peter Pan,
que ni tú estás, ni yo estoy.

Que me parta un rayo,
que me devoren las olas y me escupan al aire y sus nubes,
que quizá aún no llegué,
pero en el camino voy.

Respeto

Alguien me dice que quiere ser rico
y ¿para qué voy a querer yo eso?
y le pongo otra copa para ocupar su boca
y que se calle de una puta vez.

Y cierro el bar tras trece horas de trabajo,
pensando en el culo de la compañera mientras barre el suelo
y llega el dueño, el rico, el ejemplo a seguir,
sin poder andar, borracho de ego y tequila,
buscando el dinero de hoy,
y se lo doy,
y usa un billete de veinte para meterse una raya
sobre la bandeja y, así, poder volver a caminar.

¿Y para qué voy a querer ser rico?
Lo miro y sonríe, con esos ojos vacíos,
con la nariz manchada de polvo
y la mandíbula a su libre albedrío,
ahí no hay luz, ahí hay podredumbre,
en esa mirada no encuentro nada más que
basura y billetes, no queda humanidad en su alma
¿y sin embargo se supone que lo tengo que respetar?
que te respete tu camello, o tu puta de esta noche,
que te respete tu banquero, tu novia estúpida de labios operados,
que te respete tu puta madre,

que yo me voy con mi fuego
a otra parte.

Nublao

Las sonrisas van y vienen
a pesar del nublao.

Es triste no encontrar tristeza
donde todos decían que la hay,
pero allá donde los ojos miran
al suelo,
un beso les devuelve el recuerdo
del sol,
que siempre nos observa
por encima del nublao.

Balazos

Disparas,
esquivo.

Escupes balas con tu boca de acero
asquerosamente malolorosa,
inventas palabras absolutamente
inrepostibles
y sin embargo ahí sigues,
tocando los cojones

hasta que nada siga su curso establecido.

Y si me dejas en este desván

acabaré tirado en el suelo

bajo el sofá, entre pelusas

buscando consuelo.

Y cuando la mierda me llegue

hasta el cuello

por la ventana volveré a escapar,

saltar, volar, morir, cagar,

mear apuntando hacia el cielo

a llenarle chupitos al barbas

a potarle la sotana a los ángeles

a ser paloma y violar vírgenes

a ser gaviota, cristo y rosas.

Ángel Nocturno

Hace tiempo que no me pregunto

¿a dónde?

Que no cuestiono mi porqué,

que no permito ni al viento

siquiera

que cuestione mis razones

que ni yo mismo sé.

Hace mucho que me peleé con

el destino,

hace tanto que llevo en esta escapada

que ya me siento libre,

que guío a las gaviotas

hacia el mar,

que me siento el albatros

que se salvó en cangurolandia.

Mis alas, amigo,

no conocen más que la cara

superior

de las nubes,

sobre mí sólo están

el padre de día

y la madre de noche

junto aquellas todas

motas brillantes,

restos de los dioses que

matamos.

Los días se resbalan

en mis plumas como

las gotas del rocío

que dejo caer en alta mar,

el sueño reprimido

por jamás parar de volar

y ahora soy pájaro sin

nido al que volver

con tan sólo un cielo

que surcar,

mas ¿quién vendrá a buscarme?

¿por qué siempre echar a volar?

Hace tiempo que no me pregunto

¿a dónde?

Que no me cuestiono mi porqué,

que no permito al viento

siquiera

que cuestione mis razones

que ni yo mismo sé.

Elementos

Aire

Brisa marina

que roza tu oreja

en la mañana,

suave movimiento hipnótico

de sus faldas

hondeando en primavera,

vaivén necesario

entre cielo y calvario es

mi toma de decisiones.

Puedo ser un dócil

suspiro en la noche

o el huracán

más temido

en los siete mares,

puedo ser el gemido

que rasga sus cuerdas vocales

o el grito al nacer,

la exhalación

o el último aliento,

quien da la vida

y alimenta tus pulmones,

muevo mares y nubes,

me como poco a poco

las montañas,

mi mano es el desierto,

mi pluma, el viento

y el cielo

mi tela de araña.

                    - Abel Rios

Tierra

Tierra a la vista:

tierra atlántica

tierra mediterranea

tierra pacífica.

Menuditas menudencias

era tierra de venas varias.

Tierra de barro cuando bailaba con el agua

Entre mis pies, en el barro espanto mis males cantando

bajo el aguacero. Bailo bajo el agua, cerro, tierra

tierno, terra, tierra... TIERRA.

Tierra verde, de olivos verdes.

Océanos de olivos, maremotos verdes.

Verde tierra, verte verde

yo quisiera, tierra fértil

yo quisiera, hierba verde

hierbabuena.

Tierra verde, tierra fiera.

Tierra noble, noche en tierra.

Tierra libre, tierra sabia.

Tierra linda, tierra buena.

                    - Bill Bones

Agua

El tacto del agua desde el bote de pescar le recordaba el principio básico de la existencia, la capacidad del todo de adaptarse a un recipiente. Se sentía vivo pensando que allí estaba él, adaptándose a ese monstruoso recipiente de agua salada. El viento, la espuma en la cara. Un pasaporte al infinito, donde la distancia se multiplica cada vez que surca las olas con su bote de remos.

Viento en popa hacia el vientre de su madre, que es el agua, que tanta falta nos hace, que forma parte de nosotros de una forma irreversible. La profundidad terrible de su oscuridad se muestra seductora y amenazante debajo de su sino cristalino. Y allí,  sobre lo que no tiene tiempo ni coordenada descansa, en su bote de remos el viejo Pepe Calleja cansado de que la tierra esté tan quieta, antinatural en su estaticidad ajena al movimiento del cosmos.

                    - Rafa Fields

Fuego

Se queda mirándome fijamente, incandescente.
Me pregunta si alguna vez me ha tocado, enrojeciendo mi piel en el acto y yo no puedo responder.
Se mantiene bailando, en una danza siniestra que, a veces, brilla y la mayor parte del tiempo ciega.
No me gusta su forma de ser, vive de la destrucción de mi aliento, vive extinguiendo mi único modo de vida y aún así lo provoco porque es hipnótico, porque calienta hasta el rincón más frío de una mente como la mía.
Sabe que es poderoso, torna la percepción hasta hacer de cualquier convicción algo absurdo; si crees que el rojo calienta, te equivocas con él. Si el azul simboliza frío, estás perdido...
Él te mira y te dice 'tócame, acércate, baila conmigo, si del polvo vienes, yo te retornaré al mismo destino'.

                   - Hedylium

Winter in the city

Señora ciudad ¿qué te hemos hecho?

Las calles se han vuelto bosques de pinos

y las alcantarillas disfrutan

a diario

de su dosis de lluvia dorada y

vómitos.

Las ratas ahora son dueñas de la calle

y del poder,

royendo todas y cada una de las cajas de cartón

para saquearlas y amasar su botín.

Los monos, salvajes,

esnifan el polvo confiscado y

devoran todo rastro,

guiados, entrenados,

obedientes niños que se creen la ley.

Obedientes niños que se creen soldados,

que se creen concejales,

que se creen abogados,

que se creen ingenieros,

que se creen filósofos.

Obedientes niños que nos creemos artistas.

Señora ciudad ¿qué te hemos hecho?

10/01/2014

Diviso tu silueta entre el humo
y la ceniza,
entre mi reflejo en el espejo y yo,
en los dibujos que dejan las cervezas en la mesa,
te veo
tan marina, tan maldita, te veo.
Y me parece que nunca he visto nada mejor.
Cálida, como el sol de primavera,
ágil y sensual como un gato por la noche
te veo.
Diviso tu presencia en la esencia
de Morfeo, y parace que te veo.
Entre tanta mierda, entre tanta luz
estás tú, como tejida con las cuerdas de Hawkings


- Abel Rios & RafaFields

A Ámsterdam y su camarera

Aún quedan senderos por andar
más charcos en los que zambullirse
de cabeza y sin mirar
mil caminos por abrir
y dos pies
y dos manos
y dos ojos
y dos labios
que aún quedan por besar.

Aún queda tierra virgen
e incluso mujeres,
aún quedan aventuras
y dragones por matar
y caballeros por desenmascarar,
luces, fuego y música,
aún quedan notas por oír
que nunca se han sabido 
tocar,
aún queda amor escondido 
entre tanto falso odio
y estrellas de luz pura entre las nubes,
aún hay humo
y gilipollas multilingües,
aún hay chispa...
escondida,
pero ahí sigue.

Aún quedan manchas verdes
mezcladas en el gris
y árboles de navidad en verano,
aún queda tiempo
así que, amor,
sigamos andando.


                                                                        27/12/2013

Dazed & Confused

Ya no hay luz en la ventana

ni quiero abrir la puerta.

¿A dónde voy ahora

a ahogar las risas y burlas y mofas

que me gritan las paredes?

        ***

Tripulación sin timonel

perdida en el vendaval

grita, suplica a voces al mar,

padre de la vida y la muerte,

clemencia,

mas no existe eso que pide en sí misma.

        ***

Suena hueco el golpe

sobre el suelo, la mesa o la carne,

pues hueco todo está.

Suena hueco el golpe

pero eso no significa que vaya a dejar de sonar.

        ***

Porque la noche siempre vuelve

pero,

si la esperas,

tarda más en llegar.

Problemas tenemos todos

Creo que tengo un problema,

puede que sea la bebida,

me gusta beber, es una buena forma de pasar el rato,

incluso hace más interesantes los momentos que

no lo son.

Quizá sea eso, los momentos.

Puede que sea que fumo,

me gusta fumar, no estoy enganchado,

lo hago porque me apetece incluso

fumarme un canuto. Porque

me hace no pensar

en lo que no quiero pensar.

Quizá sea eso, pensar.

A lo mejor es el sexo,

me gusta el sexo, el sexo es bueno,

pero puede que piense demasiado en ello.

Me obsesiona a veces,

me deja tonto, controla mi mente,

me hipnotiza y me pierdo los detalles.

Quizá sea eso, los detalles.

Puede que sea que no hago deporte.

Puede que sea un trauma infantil.

Puede que sea que la sociedad no funciona.

O que no me comprende.

O que no sé en qué consiste realmente vivir.

Puede que sólo sea que soy un búfalo.

Sucre

¿Cuántos tirantes de sujetador
pueden ser tan sexys como ése?

Ni colecciones de pasarela
pueden combatirle en tan olímpico arte.
Él, asoma por el hombro y travieso
se desliza y esconde
encendiendo mi interés.

Dulce mano lo alza de nuevo
y creo que me dedica una sonrisa mientras
mira hacia abajo y guiña,
dirigiendo mis ojos al atisbo
del busto de licra 
negro azabache,
negro gato en el claro de luna,
que creyéndose suave
disfruta del delicado tacto de unos pechos
en los que viviría cien años sin comer ni dormir. 

De repente ¡sorpresa!
Aparece nuestro conjunto inferior
escondido bajo el pantalón,
tímido,
asoma para observar,
y se esconde cuando ve cómo lo miro.

Ropa fuera.

Deja tu piel desnuda al alcance de mi mordida,
sin pensar en mi sed,
sin pensar en tu suculento aroma,
sin pensar,
que yo ya estoy hipnotizado.