META-TELA!

Hoy voy a escribir a ciegas
mientras miro un video de Jess Greenberg
y pienso en las caras de porcelana.

Las chicas nunca habían estado tan lejos, colega.
Las chicas son magníficos icebergs, y una puerta
no es un bote salvavidas, mañana es el desastre.

Lo tengo apuntado, a fuego grabado.
Eso no es una pipa, y esto no es un rap.
Yo vengo de paseo, y como vengo me piro.
Luego no existo si pienso en tener un tiro feo
en la pierna, nunca en la puta nuca. Respiro.

De Yuca y de Romero,
los recuerdos de tu pelo.
Ay, Quien pudiera
mezclar en un perfume
menta y canela.

Tendría tela,
tela marinera.
Algodón y seda.
paño, lino, licra y franela.
¿Ves? Tela marinera.
Pechá. Tela marinera.

Como los hijos que se pierden
cuando se van por el bater.
Envueltos en papel higiénico
Ojalá recuerden su olor arsénico.

No veas, vieo, no veas la coca.
¿Sevilla tiene un color especial?, ya.
Y Barcelona  una patá en la boca.

-¿Donde vas con tu cuello Mao?
- Me la compró mi madre en Bilbao
cuando fue a ver el Guggernheim
-Tu te aburres tela, tio. Míratelo.
-Paso de tus mierdas, si no te mola, ciao.
-Tela, eh?... Pos no que rimas Bilbao con Mao.
-Déhame, que es post-posmoderno
-...
- JAJAJAJAJA
-jajaja ohú illo. Tela...
- META!