si tu vida es la mierda cantante y sonora
que de este mundo apisona la tierra?
¿Qué me impide matarte ya,
si tu voz suena entrecortada
con delays y overdrive?
¿Qué me impide matarme ahora?
¿Quien me lo impediría?
¿Quien subiría ahora y me impondría
su mano, aquí en mi hombro?
¿Lo harías tú, o apagarías
la colilla del incendio de nuestros
veranos en mi espalda?
En el bosque se escucha una voz
entre los troncos quemados e inertes.
¿Qué me impide prenderte fuego?
Si, como el monte, mi mente
ya duerme cansada. Si mantas
no abrigan y el recuerdo aviva
viejas tiriteras de muerte...
¿Qué coño me impide, entonces, matarnos ahora?
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