El artista

El artista.

El que vive en el arte.

El que siempre mira hacia delante.

El que compone a esposas y amantes.

El que pinta sin miedo a defraudarte

y se la suda cuando la gente lo critica por cantarte.

La belleza explosiva que habita en so-ciedad,

la manera impulsiva de vivir en su-ciudad.

La mente despierta y el corazón caliente,

herida en tu ego sin saber que se siente.

Asiente, ten presente que el que artista se ve

debe ser abierto de mente.

Inteligente, consciente y siempre pendiente 

de lo que no te dice la gente.

Valiente.

Exultante o refinado,

trabajador o ell puto vago.

Frio como una piedra o caliente 

como el escote de saber que tienes tetas.

Sorprendido,                                    (pausa de un segundo, chasquido en la lengua y toma de aire)

-"¿o confusa?".

Pero pendiente de duda.

No resientes.

Afirma en el presente que adelantas

que el que entre artista se acuesta meado se levanta.

Emborráchate como Bukowski.

Fúmate las rastas de Bob Marley.

Folla como la que dominaba a Jimi Hendrix.

Sonríe cuando pienses que Camilo José Cela ganó

algún Nobel más que tú, uno, 

y se metía agua por el culo.

Coméntale a tus padres que alguna 

de sus obras favoritas se hicieron con gramos

de polvo de ángel y metal dioxetil anfetamina.
Metete como Picasso, pero bah, no me hagas caso.

Qué coño, vive como lo haría un artista

 y regala al mundo la mejor obra: tu vida.

Te dejo la pared de mi cuarto para tus graffitis.

Mis oídos a tus cuerdas.

Ojos para tus dos manos cuando recitas con belleza.

Mi mente a tus opiniones y entenderte con paciencia,

sin entretenerme entre diversos pliegues.

Vuela y sé artista de corazón, 

o pasa; al poema siguiente.