Autopsia

No sé por dónde ni por qué momento empezar a escribir lo que quiero contaros, así que dejaré que las palabras bailen solas. No sé en qué momento perdí el norte ni cuantas veces, solo se que a veces, no digamos cómo, enérgicos recuerdos zarandean los dinteles de mi realidad. Y que aunque las paredes son las mismas, no lo son las imágenes que las perfuman. Y es que a veces no puedo evitar ver a ese niño raro e incomprendido, demasiado temeroso del mundo para abrir la boca o para dejar de mirar con ojos atentos todo a su alrededor. Ni al adolescente que fue ecologista, idealista y después revolucionario. Ni a aquel que renegó de Dios sin saber muy bien como. Ni al que dijo "Mamá, yo nunca fumaré" que era el mismo que 16 años después dijo "lo he dejado", para volver a los 3 meses. Son esas las imágenes que me dejan sin aliento, porque siendo la misma persona, he tenido demasiado corazones y patrias y banderas, y sin embargo, aquí estoy. Yo que me proclamé justo, que portaba el estandarte de la verdad por las amplias avenidas de mi solitaria habitación, demasiado refugiada del mundo real y a la vez tan cerca.Yo, que ahora mismo no sé muy bien cómo ordenar mis pensamientos, fui todos aquellos, como aquellos eran yo, como lo siguen siendo. Y me entristece pensar en lo que pasaría si la flecha del tiempo no fuera de sentido único y los recuerdos de una misma persona que es,no tuvieran que venir del pasado. ¿Qué diría de mí? No se me ocurre otra solución que el triste hecho de que somos personas diferentes y lo peor de todo es que tiene sentido. No, lo peor de todo es que sé que tiene sentido. ¿Acaso tanto trabajo ha sido para nada? Tantos gritos en las calles, tanta tinta derramada, tantos sueños desvelados, tantos puños apretados. ¿Qué diría ese pequeño proyecto de Ché Guevara? O tal vez la pregunta correcta es ¿qué le diría yo a él?