La tierra hueca
de rabia, antes
de volverte
suya.
El agua te llora
calas.
El fuego tiembla
y te vela.
Los gatos
siguen maullando
y otra siesta
te desvela.
La gente sigue riendo,
y cantan,
"que bueno era."
Aire.
Solo
aire.
En tu hueco,
aire solo.
En tu sombra,
luz de veras.
En tus bolsillos,
ceniza.
En tu chaqueta,
madera.
“Y lo mismo
ya estaba muerto
y soy el último
que se entera.”
En en el orden
de los trazos
de las letras
de tus letras
quedan todas
tus certezas.
Y en la fosa.
(Mas abajo).
Tu esquela.
Y
aún
más
abajo.
En un fondo,
más profundo
que en el de la propia
"vida":
Nadie quiere
a las verdades.
Nos encantan
las mentiras.
y qué es el aire sino aliento, y qué es el aliento sino vida, y qué es la vida sino muerte, y qué es la muerte sino tierra, y qué es la tierra sino verdad
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