¡Qué felices seríamos todos
si el resplandor interior que envuelve tu capa
cubriera mis hombros! ¡Mis penas cubriera!
!Qué felices correríamos!
¿Qué diríamos?
Qué manera de entender la Literatura
entre el gentío de las calles
Que se callen los que no dejan hablar
y que hablen los árboles y los gatos
-en los balcones-
y las canciones de angustias.
Y el viernes de Dolores.
Tempranas mañanas de invierno.
Doradas tardes contigo.
De trigo, mirra y espinas
te voy a hacer una rima.
De amianto el camino.
De madera el sino,
para tallarlo, noble corteza el roble
que lleva al destino.
Porque crece junto al sendero.
A la sombra de los cerros
por los que hay que pasar, crece
entre naranjos y limones
el Roble del destino,
la madera de mi barca y mi guitarra.
Rafa Fields y Bill Bones
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